La última batalla de Miramón

Viernes 9 de enero de 2026

—Caballeros —dijo Miramón, desplegando el mapa con manos que ya no temblaban—, hemos sido engañados con maestría. No hay ruptura del cerco. No hay retirada posible. Solo nos queda pelear.

Nadie objetó. No había nada que discutir.

Un oficial francés habló primero:

—¿Intentamos abrirnos paso hacia el oeste antes de que cierren completamente?

Miramón negó con la cabeza.

—La caballería nos cortará en campo abierto. Sería una masacre inútil.

—¿Fortificarnos aquí? —propuso otro—. Aguantar hasta la noche.

—Sin agua, sin munición, sin artillería útil —respondió Miramón—. No resistiremos ni doce horas.

Miró a cada uno de sus oficiales, hombres que lo habían seguido desde la guerra de Reforma, desde los años en que parecía que la historia todavía podía torcerse a favor del conservadurismo.

—Entonces haremos lo único que queda —concluyó—. Un ataque frontal. No para ganar, sino para morir peleando.

A las 8:45, los republicanos abrieron fuego.

La artillería de Escobedo, ahora desplegada con calma matemática, comenzó a batir la cima del cerro. No era un bombardeo apresurado. Era metódico. Cada descarga obligaba a los imperiales a moverse, a gastar munición, a exponerse.

La infantería republicana avanzó en tres ejes, cerrando distancias sin prisa. Sabían que el tiempo estaba de su lado.

Miramón montó su caballo por última vez.

—¡Imperiales! —gritó—. ¡El que quiera vivir que luche! ¡El que quiera morir que me siga!

La respuesta fue inmediata. No entusiasmo, sino determinación pura.

A las 9:10, los imperiales cargaron cuesta abajo.

Fue un combate brutal y breve.

Las primeras líneas chocaron con violencia. Bayonetas, culatas, disparos a quemarropa. Por momentos, la experiencia imperial logró abrir brechas. Miramón peleó como siempre había peleado: al frente, sable en mano, ignorando el peligro.

Pero la superioridad numérica y el cerco cerrado hicieron su trabajo.

La caballería republicana cayó sobre los flancos. La infantería cerró por retaguardia. En menos de treinta minutos, la resistencia organizada se fragmentó en grupos aislados.

A las 9:45, todo había terminado.

El cerro del Cimatario quedó cubierto de cuerpos, armas abandonadas y banderas caídas. Los sobrevivientes imperiales arrojaron sus fusiles al suelo uno a uno.

Miramón fue rodeado.

Un capitán republicano lo reconoció de inmediato.

—General Miguel Miramón —dijo—. Está usted prisionero del Ejército de la República.

Miramón entregó su sable sin decir palabra. Miró una última vez hacia Querétaro, cuyas torres aún se veían a la distancia, inmóviles, indiferentes.

Había apostado todo… y había perdido todo.

Ese mismo día, la noticia llegó a la ciudad sitiada.

La última esperanza imperial se había desangrado en una colina mal calculada.

Maximiliano lo supo al caer la tarde. No gritó. No maldijo. Solo cerró los ojos. Entendió, con una claridad terrible, que el imperio había terminado de morir esa mañana, aunque todavía respirara.

Mariano Escobedo observó el campo desde su puesto de mando.

—La guerra no se gana con soberbia —dijo a sus oficiales—. Se gana con paciencia.

Y mientras el sol subía sobre Querétaro, la historia daba otro giro irreversible.